Revisitando Rui

As plantas acenavam ao vento de agosto,

nas suas hastes finas e verdes.
E disse-me a mais faladora de todas, alta e trigueira:
- Dás-me dez anos da tua vida?
Eu só tinha cinco anos, pus-me a contar pelos dedos,

vi que ia ficar com muito pouco.
- Dou - disse eu.
E ainda hoje, que nunca mais soube de mim,

vou com o vento, balouçando.

E agosto é todo o ano para mim.

Rui Belo

Autor da fotografia não identificado